О любви и о поэте

Начну со строк,
что на губах завязли,
В зубах застряли
И в уме зависли,
Несут печать
И оттиски печали.
И, к сожаленью,
не в ладах со смыслом.


Нет повести печальнее на свете...
Чем повесть о любви и о поэте.
Нет, не любви к поэту иль - что хуже -
Не о любви поэта (я не сдюжу).
Так вот, поэт, избранник музы,
Любви земной не в силах испытать.
Его любовь - способна горы отутюжить,
Разрушить мир, а реки двинуть вспять.
Его любовь - могла бы обескровить,
И обесточить, обездушить, оборвать.
Его любовь - сумела бы отстроить,
И отточить, и всем нам дать понять.
Но он - поэт. И как-то он оторван
И от земли, и от ума, порой.
И он страдает, потеряв опору,
Страдает, чуя ноги над землёй.
Страдает, если дождь, и если сухо.
Страдает, если есть в душе покой.
Страдает, если чувствует - непруха,
И если "прёт" - страдает головой.
Поэту наказанье за таланты -
Нет у поэта никакой любви.
Зато на шее - ленточки и банты,
Зато - цветы. И в полупамяти мозгИ.
Но это ерунда, я не об этом!
Я просто рада - мне не быть поэтом.