Тело у стены, как будто спит
С торсом мускулистого корсара
И слезой жилет себе кропит,
Ни хрена не понявший Кирсанов.
«Огорчил, Володя, огорчил»,
«Как же так? На днях был в политехе»
Он лежит спокойный, он молчит,
На себя надев стихов доспехи.
Он лежит, исперчив инцидент,
Вдалеке от слезовых солений,
Выписавший сам себе патент
На изобретение Вселенной.
Он лежит вдали от потных стелек
И от идиотов с их «тик-так»,
От «друзей», что проморгали, просвистели,
Не поняв, что в сущности не так.
Не додумался ничей умок убогий,
Что всегда идя по краю рва,
Не плевал он в бороденку Бога
И седых волос на нем не рвал.
Им ли понять, что значит боль?
С душонкой в ржавую монету.
Как в мире жить, где люди – моль,
Где ничего и бога нету.
Им не понять, что значит ранить,
Что значит кровью стих залить…
И он лежит один, за гранью,
ДЛЯ НИХ СГОРЕВШИЙ ДО ЗОЛЫ…
Маяковскому-2
© Copyright: Комаров Костя, 2007
Свидетельство о публикации №107042701636
Свидетельство о публикации №107042701636
Рецензии