Но зато я пишу набело

Говорят мне друзья, что пишу как-то зло,
Что от строчек стихов моих пахнет могилой…
Может быть, но зато я пишу набело,
То, что было со мной или рядом, но было!

Может, мне не везло на престижных друзей,
Но и те, с кем дружил, были парни, что надо…
И теперь моя память , как старый музей,
В ней за всю мою жизнь мной все собрано рядом…

Не боялся нервишки свои щекотать,
Пусть излишне порой, иногда не по делу…
Было мало причин от души хохотать…
И наверно я был больше глупым, чем смелым…

Кое-что я б не стал повторять ни за что…
Ну, а что-то б опять повторил точно также!
Может быть, перед дракою снял бы пальто,
Может быть, протрезвел бы немного пораньше…

В своей жизни не раз я сбивался с пути,
Научился чуть-чуть разбираться в обидах…
Осознал, что за все в жизни надо платить,
Правда, поздно, когда уже стал инвалидом…

Но зато я пишу обо всем набело,
Есть на все у меня черновик в виде шрамов…
Может быть, получается грустно и зло,
Но зато это правда и фальши ни грамма…