В отреставрированном мирке всё неожиданно кувырком. Смешались линии на руке, в висках давление, в горле ком. Всё думал, жизнь - это твой конёк, дорога правильно завела, а оказалось и невдомёк, что так фигово идут дела. Запрограммированно твердишь: "Я верю в чудо, я всех люблю", но перебарщиваешь гашиш и перетягиваешь петлю. Хватаешь пламя, глотаешь ртуть, не успеваешь по тормозам, и металлический вкус во рту, и бездна смотрит тебе в глаза. И ты в сердцах проклянёшь судьбу, погасишь на маяках огни... Но был ли ты хоть когда-нибудь таким свободным, как в эти дни?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.