О сокровенном

Я давно не пишу, не надеюсь, не верю.
Может быть, оттого, что устала любить.
Я давно не стучусь в затворенные двери,
И живу по привычке, затем чтобы жить.

Я – такая как все. По примятому снегу
Прохожу через дни неизвестно куда,
Не желая поверить, что войти в ту же реку
Не случалось ещё никому никогда.

И, молясь всем богам без особого толка
В этом мире бездарных решений и схем,
Я, с застывшим оскалом убитого волка,
Убегаю в себя от насущных проблем.

Я, наверно, устану когда-нибудь прятать
Свои мысли в зрачках затуманенных глаз,
И душа, что завернута мягкою ватой,
Ото сна возродится в стотысячный раз.

Снова буду искать с постоянством отменным
Новых слов, забывая, что слово — лишь звук.
И стараться опять, не заметив измены,
Возвратить ту же ласку предательских рук.

А пока не пишу, не надеюсь, не верю,
Потому что смертельно устала любить.
Не пытаюсь пройти сквозь закрытые двери
И живу по привычке – затем, чтобы жить.