Рисунок

Нарисовал я домик. Ты поселилась в нём.
И открывала дверь рисованную мною.
Чтоб выйти в сад, где старый клён огнём,
своей листвы, кормил нас желтизною.
Тебя придумал я однажды, просто так,
нарисовал, и ты мне весело смеялась.
Быть может для тебя, я был чудак,
чудак, которому всё розовым казалось.
Внимал лишь взгляд, движение руки.
Я много глупостей творил - не интересно.
Но уж такие эти люди - чудаки,
непостоянное занятье их и место.
Ты села в кресло, что я нарисовал,
открыла книгу нарисованную мною.
А в ней стихи, какие я насочинял,
и для тебя, и для других - ночной порою.
Но вот пришел, какой-то парень, а его.
не рисовал я и не знал. Он был чужим мне.
Прижал тебя к груди - целуя горячо,
и прошептал: "Вот, наконец-то встретил я тебя в кашне"...
И ты ушла, куда-то вместе с ним,
даже забыв захлопнуть дверь, закрыть калитку.
Твой дом остался чистым, но пустым,
быть может, сделал я какую-то ошибку?
Лежал листок, весь изрисованный, на нём,
голые ветви клёна колыхались.
Нарисовал я первый снег карандашом...
А мы с тобой – ни разу не поцеловались.