Вот на столе
Свет,
Вот за столом
Поэт,
В руке не дрожит
Перо,
В думах его-
Серебро.
Светит Луна
В окно,
Уже давно вечер,
Но
Долго не спит
Поэт:
На сон ему времени
Нет.
Знайте же люди,
Что
Если он пишет,
То
Мир станет лучше
Чуть-чуть,
Поэту разбивши
Грудь.
Не зря не дрожит
Перо,
И в думах не зря
Серебро,
Он смотрит твёрдо
Вперед:
Его ведь никто
Не поймёт...
Поэт
© Copyright: Энакин, 2007
Свидетельство о публикации №107042401276
Свидетельство о публикации №107042401276
Рецензии