Портрет жены художника

Будь ты красива и мила – и он тебя оценит сразу.
Но время с ночи до утра изменит в корне суть рассказа…

Вам будет весело, пока, напившись в честь знакомства в стельку,
Идете, путаясь слегка, горя желаньем лечь в постельку.
Как мило, и какой престиж – все здесь в картинном беспорядке,
И рот разинув, ты глядишь умильно в центр этой свалки.
Кругом холсты, кистей полно, и, даже, сломанная люстра!
И будешь хвастать ты потом, как приобщалась ты к искусству.

Пусть даже нечего поесть, тут сплошь романтика, прекрасно!
И ты свою потешишь спесь, и осчастливишь друга лаской…

Но ночь прошла. И в 7 утра соседи хлопают дверями.
А ты еще и не спала! Ты в коммуналке, вспоминаешь?
И, как ошпаренный вскочив, он мчит без чая на работу,
Так милостиво разрешив, тебе спать до его прихода.

Но дует в щель, и ты встаешь. И отходняк! Сама не рада.
Хромая, в кухню ты бредешь, под «понимающие» взгляды.
Дерьмовый кофе кипятишь, голодные роняя слезы,
И, сигаретой ты дымишь, превосходя все паровозы.

А он, придя, хватает кисть, тебя не видит и не слышит,
Берет бумаги чистый лист… и пишет, пишет, пишет, пишет!

И ты поймешь, что в день любой, он предпочтет тебе палитру!
Конечно, ночью он с тобой… и то, когда возьмет пол-литра.

А посему – не ошибись, ловясь на то, что он художник.
На выставки его – ходи,
Но быть женой – не дай-то Боже!