Тихонько про себя бубнишь...

Находишь в глубине души такое потайное место,
Где всё вокруг тебя молчит, а ты в качающемся кресле
Тихонько про себя бубнишь, что было бы, как если, если...
И сердце мыслям в такт стучит, а мир мерцает в слабом свете.

А на полу обрывки слов, картин, идей, воспоминаний,
И плед какой-то из узлов, и фото чья-то под руками.
Не чья-то. Там она, давно, что даже и не вспомнишь голос,
Но вот в глазах уже кино из прошлой жизни... Там автобус...

В толпе не нужен и билет, увозит в ночь, где тает воздух,
И не рождается рассвет, и не доходит кровь до мозга.
А за окном стучит октябрь дождём, не думая о прошлом,
Как местный Дон Жуан опять кому-то что-то шепчет пошло.

Как тяжело читать о тех, кто вызывал в душе участье,
Но утешенье всё же есть, что смерть пришла в минуты счастья.
Была любима, был любим...И увозил тогда автобус
Туда, где Вечность сохранит всё Светлое живым, не тронув...

Где нет обмана и измен, нет донжуанов и разводов...
И в глубине души своей, размазав по щекам всю воду,
Тихонько про себя бубнишь, что было бы, как если, если...
И сердце мыслям в такт стучит, забыв о времени и месте...