На промокшем, октябрьском небе
Плывут облака, словно птицы,
Их кто-то нанизал на небо
Острой, серебряной спицей.
Они не имеют свободы,
Они ничего не боятся,
Лишь сердце порой замирает
От крика раненной птицы…
08.11.04
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.