Без стеснения

Не стеснены совсем присутствием мы их:
гробовщиков, врачей, уборщиц… и портных!..

Гробовщики нас, провожая в дальний путь,
шутя, из Гамлета пытаются ввернуть…
Шепнуть-то могут, но обидеть им – невмочь,
и, слава Богу, что не можем в том помочь…

Врачам же исповедь на ушко прошепчи –
и… тело бренное отдай им – не ропщи!..
А нимб над ними, твою голову вскружив,
подскажет сразу: мертв уже ты… или жив!..

Но знай, как ты – врачи ногами мнут траву,
котлетки любят с нежным вкусом на пару…
Себя таблеткой чаще лечат все они,
перекрестившись на лампадные огни…
Словить боятся, как и мы все… черный сглаз,
и также "ходят" по утрам на унитаз…

…который чистится почти всегда при нас
нашей уборщицей, снующей между ваз –
с лицом философа и… с матом, коль не так –
в порядок, тщетно приводя вокруг бардак…

Уборщиц племя человечество не зря
само взрастило, к чистоте любовь храня,
а вот портные всё же сами родились –
глядят, как кажется нам, снизу… в нашу высь.

Не обращаем мы внимания на них –
но уж они-то знают точно: кто ты… - псих?!..
или не выспался, а просто рано встал,
или от жизни нашей суеты устал…

Портной – предтеча всех врачей, гробовщиков –
оценит взглядом и поймет: кто ты?!.. каков?!..
А уж уборщица то место уберёт,
откуда вынесли ботинками вперёд…