Поэт

Он, словно каждый из нас,
Но не менявший души,
Не смотря на прихоть и похоть времени…
В полной тиши,
Вне своей современности племени.
Он снова вернётся,
Так было однажды.
Хоть оттуда, где он, ни один не вернулся.
Но снова сорвётся
За своей синей птицей
В надежде, что всё обойдётся.

Он же должен пытаться
Вернуть нам ответы
На вопрос: зачем нам дышать?
Он должен остаться
Последним поэтом,
Ведь сам Господь Бог велел его ждать.
Каждой вещи на свете
Он снова даст имя:
Будь то солнце или грома раскат.
Что есть мысли поэта?
Яркий след в своё время
Среди гнилых теорем и пыли констант.

И ни пуля врага,
Ни свой выстрел в висок,
Ни петля смерть ему не несут.
Вознесётся мольба,
Этот срок истечёт
И поэтов нам снова вернут.
Они сами вернутся,
Ведь стал птицею тот,
Кто при жизни умел летать.
Они сами вернутся,
Чтоб проклятый наш род
Мог любить их и проклинать.


Вновь ворвётся к поэту
В комнату ветер,
Найдёт, где писала его рука…
И взнесёт часть поэта
На чистое небо,
Превращая бумаги клочки в облака.