Не могу я похвастать белых крыльев размахом

Не могу я похвастать белых крыльев размахом,
Безупречностью мыслей я увы не грешу.
Распрощаться боясь с в кучу собранным прахом,
Я обречь на погибель свою душу спешу.

Кто мне скажет, кто я? Разве ж только утроба?
Что ж я мерею жизнь только сытостью дней?
Почему же боясь неизбежного гроба,
Не страшусь воздаянья посмертных огней.

Глас исконного Я, с каждым прожитым годом,
С каждым часом, все реже раздается в груди.
И теряется связь, с небом, с Господом, с родом,
И маячит лишь смерть где-то там впереди.

Почему я позволил, не себе, а другому,
Мои мысли и чувства, одобрять, осуждать.
Кто решил, что бесстыдно быть на людях нагому.
И что я непременно должен всем угождать.

Сброшу, все предрассудки, скину предубежденья,
Не прельстятся запястья на браслеты оков.
И быть может мой дух, избежит вырожденья?
Проявляясь опять в мир любви и стихов.

И уж если дано мне хоть что -то исполнить,
Из того, что когда-то захотела душа.
Все плохое забыть, все хорошее вспомнить,
И по жизни пойти, полной грудью дыша.
 
И ударив привычно, по воздушным потокам,
Вспомнить вдруг за спиной ощущенье крыла.
И знакомой тропой возвратиться к истокам,
В мир великой любви, в мир без страха и зла.