...И в жёлтых листьях тополей
Звучит печальный глас,
Я слышу: ты поёшь о ней –
Ты ей уж пел не раз.
Ты с чувством тянешь этот ключ,
Скрипичный ключ сердец,
Когда-то к матери твоей
Искал его отец.
И он нашёл, и ты упрям,
Упрям и слеп до ней,
Ты глух к свистящим быстрым дням
И к свету фонарей.
Она идёт, едва-едва
Внимая в твой куплет,
Чисты пруды, мягка трава
И свеж полночный бред.
Она пройдёт, не повернув
Вослед твоим строкам,
Ей чужд мотив пиита тут –
Для ней он балаган.
Ты зря проводишь её след
Застывшим взглядом вдруг –
В ней нет души, в помине нет,
И вряд ли будет, друг...
В ней нет души
© Copyright: Шуттихин, 2007
Свидетельство о публикации №107041402877
Свидетельство о публикации №107041402877
Рецензии