Фантасмагории города

1. механический город

…И не сыщешь в сумерках ночлега –
всё здесь чуждо: глина, сталь, кирпич,
хриплые наречья улиц, беглый
шрифт рекламных строчек, паралич
Ильича, застывшего в постылой
позе с указующим перстом,
с голубем, венчающим затылок,
плешь облюбовавшим, как престол,
да окрест – бескрайние погосты,
голые костлявые кусты…
Словно провинившийся подросток,
прячешь взгляд, стыдясь того, кем ты
вдруг себя почувствовал, бормочешь:
жизнь или механика одна?..
Маховик запущен, что есть мочи,
время – ткач сермяжного рядна.
Пей теперь отраву покачнувшей
землю под ногами пустоты,
воют механические души
ветром на погостах, и кусты,
стриженные словно по линейке,
всё тесней к обочинам дорог,
гуще ночь, и молвить слово не с кем,
и молчать ни с кем бы ты не смог,
и о чем молчать, когда не знаешь –
кто ты? и зачем? и жив ли, нет?
как тебе легко! – идешь и таешь
с каждым шагом, только по спине
зябкие мурашки, только в спину
тот же ветер… Встань и оглянись –
маховик замрет и город сгинет…
хрустнет механическая жизнь…



2. снег пасхальный

...Снег пасхальный – блажь? обмолвка?
время, сбитое в строфе?
Улыбается неловкий
часовщик стихов и сфер…
Что-то в музыке качнулось,
смолкло, вспять пошло, и вот
утомленной дельтой улиц
снег медлительный плывет,
и чем больше – дольше – дальше,
тем всё ближе, всё ясней
вербной ветви слог легчайший,
сон навеявший весне,
всё слышней и безупречней
сердцевинный непокой
в расторопном просторечье
слободских дворов, в скупой,
болью выверенной правде
часословных голосов…
Часовщик стихов не правит,
замер маятник часов,
но всё бредит, не стихая,
чуткий колокол. - По ком?..
Сыплет, сыплет снег пасхальный –
только снег да снег кругом…