Они незакончены,
И не дописаны.
Пряди всклокочены,
Пальцы исписаны.
Болью крутящей
Сдавило виски
Будто они не стихи,
А тиски.
Они не приходят,
И не стучатся,
Они как метель
Надо мною кружатся.
Рвут в бездорожье,
Не зная пути,
Душу сминая
На волю уйти.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.