На пороге

Cнова в душе поднимаются мрачные тени,
Яркие краски становятся серым пятном.
Ноги босые изранят крутые ступени,
Плотно покрытые мелко разбитым стеклом.
Это осколки гармоний, надежд, увлечений,
Музыки света, раскрошенной черным лучом.
Ясность теряется в стоге тяжелых сомнений,
И как иголка уже не отыщется в нём.
Лестница - круче, кончается скальным обрывом,
И неожидан тот срыв, хоть давно его ждёшь.
Мертвая хватка не внемлет мольбам и призывам -
Воля слабеет, а значит уже не живёшь.
Что заставляло карабкаться с ношей тяжелой?
“То, -…что порой удавалось высоко летать”,
Тонкие пальцы сплетались с прекрасной виолой,
Пел нерв смычка, заставляя все ноты звучать.
Мне не услышанным быть сквозь ряды поколений,
Кладом забытым останется мыслей казна…
Вечность – кувшин, наполняемый теми,
Кто понимает: сосуд создавался без дна.
Лишь на мгновенья сгущаются мрачные тени,
Завтра фанфару сыграешь и гимн пропоёшь,
Раз не кончаются в острых осколках ступени,
Значит не раз и не два ещё жизнью тряхнёшь.