Рождённая идея должна была стать крепкой сваей,
Но рано мы взлетели, в осиротевшее небо, всей стаей.
Снег стаял, оставив пепел клокочущих песен,
Слишком тесно было в креслах «двух актов» подаренной пьесы.
Толкались. Толпа, вожди – были расстреляны… Дождями.
Под нашим старым небом могло реять обновлённое знамя –
Пламенем. Но в спины камни, и стучат замками двери -
Мы, слишком гордые, несли плакаты в кляксах акварели.
Ссыпали книги, жгли холсты, в ногах великого Петра,
И ждали чуда. Ждали. Сжигали спички спичей, до утра.
Но рот «Вчера», зевнув, сжевал обещанное «Завтра»,
От наших пламенных идей останется лишь едкий запах.
Толпа толпе противостоять как долго сможет?
Наш вечный бой – забава всем, и лишь стареет кожа…
Все наши революции остались лишь на ступнях ранами,
Рано бросились мы в бой, взорвав покой небес, всей стаей...
Необдуманные революции себя
© Copyright: Ольга Грёза-Рычкова, 2007
Свидетельство о публикации №107041102166
Свидетельство о публикации №107041102166
Рецензии