Поэт, уставший от безумья

 I
Поэт, уставший от безумья,
Не знает, куда душу деть.
И он, в объятьях полнолунья,
Забыл, что существует день.

Подобно Фаусту, играл с запретными плодами,
В прозрачный вглядывался шар.
И наслаждался он развратом, не трудами;
И за ударом получал удар.

Толпа ему рукоплескала,
Его носили на руках.
Подобно неразумному вандалу,
Свою он душу разрушал.

Герой такой, в "Портрете" Уальда,
Печально завершил свой путь.
Но я поэту поменяю слайды,
Он будет жить. Найдёт он суть.

 II
Он облачился в тёмные одежды,
Никто, никто из почитателей его
Не опознал безумного поэта,
Да: всё прошло, и всё не то.

И нету больше прежнего безумца,
Господь его преобразил.
Лицо его белее белого сияло
Господь его за всё простил.

Монах теперь молитвой услаждался,
Трудами добывал свой хлеб.
И с радостью земною попрощавшись,
Он затоптал поэта след.

Толпы же скотской уговоры,
Прельщали вновь вернуться в мир.
И он отверг "заботу", и укоры,
Он всех изгнал, но всех простил.

Но те поклонники его безумного таланта,
Которых сам он в прошлом породил;
Ему в дар дали страшную расправу,
Но он агонию стерпел сверх сил.

И невдомёк поклонникам-убийцам,
Что он любил мучителей своих.
Он умер светлым, а не сатанистом,
И не поэту, но монаху стих.