Галатея

В тихом зале музея, искусства священного храма,
где я не был, наверное, лет приблизительно сто,
я, забыв, как прохладен ланит её розовый мрамор,
обнимал изваянье, не знаю, надеясь на что.

Как я мог ожидать, чтоб она в одночасье воскресла,
сразу всех и ничья Галатея, подруга, жена -
затекали три тысячелетья лодыжки и чресла,
неуместно открыта, невовремя обнажена,

безответна, печальна и напрочь чужда вожделений,
как её ни ласкай, ни целуй, ни пытай, ни потей,
неспособна она разомкнуть ледяные колени,
ни для страсти горячечной, ни для рожденья детей.

Что угодно с ней можно - бранить, упрекать, даже высечь,
но уж высечена, словно искра из камня, она
и в музей отдана, где искусства священные выси
безнадёжно опущены вниз, и стоят времена.

За музейными стенами стаи сговорчивых женщин,
толпы тонких, высоких и полных живого огня,
увидав эту сцену, сочли бы меня сумасшедшим,
но в музеи не ходят они, и не видят меня.

Ощущая родосского мрамора лёд под руками,
я и сам идиотом себя обзывал в тот момент -
я же сам её долго ваял и заковывал в камень,
возводил на высокий, холодный, пустой постамент.

Спит охранник у входа, в его расписанье по штату
не записаны ни вдохновенье, ни горечь, ни страсть,
он спокоен за строй незабвенных возлюбленных статуй -
их, похоже, никто вовсе не собирается красть.

Прослушать песню:
http://music.lib.ru/editors/d/dmitrij_spart_woron/