Не то, и не вино, а просто хлеб
Что вырос от тебя за сотню верст.
Чрез реку белую дугою мост,
И то, вино, на деле – просто хлеб.
Я часть его оставлю, уходя,
А на ломте немножечко себя,
Под той дугою что? Белеет молоко
И ниточкой оно уходит далеко,
Не то, и не вино, а просто белый хлеб.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.