проключица2

Здравствуй, Господи! Пишет Тебе говорящая кость.
У меня есть тело и злость,
Нежность и плоть,
Я хочу, чтобы срослось,
Я очень хочу, чтобы всё срослось,
А Ты всё стараешься расколоть,

Вытащить мякоть мою и съесть,
И подменить на Свою.
Может быть принято так в раю,
Но, покуда я здесь,
Я не хочу попадать в струю,
Так что оставь как есть.

Где Ты, Господи, отчего не смотришь в глаза мои?
Воскресенье – нелёгкое ремесло,
Но откуда знать-то Тебе, где добро, где зло,
Если я сама плод познания? Но лишь семечко проросло,
А остальные склюют воробьи.

Слышишь ли, Господи, какую песню поём?
Слышишь ли, Господи, как мы в Тебя плюём?
Слышишь ли, Господи, как зовём Не Твоих сыновей?
И раз уж назначено стать когда-то костью Твоей
То пусть уж стремечком там, наковальней в среднем ухе Твоём,
Чтобы ты слышал, как ушедших к Тебе не Твоих сыновей зовём.

Веришь, Господи, мне не важно, кто друг, кто враг,
Но, видишь, мёртвое тело – оно испустило дух.
Где здесь третий? – я вижу не больше двух.
И потому от белых ночей и до белых мух
Я пишу Тебе, чтоб хоть зрение Ты напряг,
Раз уж не напрягаешь слух.

Господи, давно уже не прошу Тебя «Дай!»
Не то, что духа, но даже сна –
Лучше пусть бессонную ночь проведу не одна
И буду опять тяжела, опять полна.
Ведь это только моя вина,
Что, как меня ни кидай,
Выпадаю либо шестёрка, либо одна.
Но что же Ты, Ихтиос, холоден как минтай?