А мора де?

Десять часов вечера.
Ужин со «свечами» закончен.
Дети уложены спать.
Даже, недавно выписанная из больницы и надрывно хандрящая прабабка удалилась в свою комнату.
Самое время сесть и обсудить планы на завтра.
Но… жизнь вносит свои коррективы.
Точнее сосед сверху.
Начинается концерт.
Репертуар потрясающий: «Катюша», «Эх, дороги», «Священная война» и др.
Разгулялся не на шутку, от басов люстра позванивает.
Сквозь этот грохот просачивается писклявое подпевание.
Эх! Коля, Коля, Николай…
Твой теска в свое время Россею просрал!
А ты что прокакаешь?
Именно так, по детски, маленькими дозами и с заискивающей полуулыбочкой.
Дети начинают ворочаться и просыпаться.
Прабабка, пустив слезу, вспоминает не только песни, но и «сленг» той поры.
В свои 85-ть ей память почему-то не изменяет.
Крепкое было поколение, не чета теперешнему.
Одеваюсь и иду к соседу.
На звонки не отвечает, на стук кулаком в бронированную дверь приглушит музыку немного, подойдет к двери, покрутится молча у глазка и уходит.
Эх! Коля, Коля, Николай…
Зачем ты купил квартиру над нами?
Вспоминаю, как частенько тебя притаскивали твои дружки облеванного, с порванными штанами, в ссадинах. Начинали ломиться к нам в дверь и выспрашивать где живет вот это тело. Потому что двух слов связать ты уже не мог. Вспоминаю как затапливаешь ты нас. На звонки дверь не открываешь, но хоть слышно твой голосок: «У меня все в порядке, мне помощь не нужна». Тебе-то не нужна. А затопленникам? А ответственность?
Покурил. Возвращаюсь в квартиру.
Беру трубку телефона.
Куда звонить? В милицию, в «дурочку»?
Жена виснет на руке: «Не звони».
А может позвонить депутату? Записаться на прием? И там…
Эй, народ, подскажите телефон приемной депутата Николая В****ря.