Как?

Как мне убрать свою всю боль,
И где искать бы мне совета.
Все эти странности, любовь,
Вам не познать души «поэта».

Люблю одну, но мир жесток,
По-настоящему коварен.
И где найти нам этот прок,
Когда весь мир не идеален?

Держусь за ниточку, за ветвь,
Но крики, ссоры и обиды.
Услышал слово лишь одно,
Как будто прямо нож мне в спину…

Ведь, если любим мы, то жизнь
Должна нам с лёгкостью даваться.
И, если что-нибудь не то,
То, помощь милых, не сдаваться!

А я пишу, пишу стихи
И боль моя вот в этих рифмах.
Не знаю, как? Не знаю, где?
И жизнь меня бросает в петли.

Быть может кто-нибудь поймёт,
А может мне поможет муза…
Ведь я ранимый человек,
Но не могу я жить так кисло…

Уж полюбил, так полюбил,
Меня уже вам не исправить.
Уж намудрил, так намудрил,
Теперь осталось лишь направить!

Люблю так сильно, как и мать,
Но к ней с особою любовью.
Словами чувства не сказать,
Не передать, оно всё с кровью…

Мне с ней бывает хорошо,
В сто миллионов раз счастливей.
С ней, только с ней, я начал жить,
И чувство то зовут ЛЮБОВЬЮ!!!

И в заключенье я скажу:
Творить для вас не перестану.
А что творить и натворить,
Вам всем известно… разница большая.