О войне и ирисах

В стае убийц меня приняли за своего…
но нужно было это мне?
я знал чего
бывает нужно на рассвете…

твой путь в вышколенный мир лежит через яблоневую аллею
мой взгляд застрял в стене…
в Косово падают бомбы…

ветер знает как пахнет страх… и боль
и он растворяет это в прокуренном городском воздухе
и это заставляет уходить лето и превращается в опавшие листья
а по весне расцветает ирисами…
ты знаешь как пахнут ирисы?…

ветер знает как пахнут слезы… твои слезы…
и он умеет сплетать их в косы дождей
а я – стою посередине, промокший до нитки,
прохожие, неоновые машины,
и думаю о всех этих твоих превращениях…

ветер знает как пахнет любовь…
запахом роскошного апельсина
и это заставляет останавливаться неоновым машинам
запрещает превращать смех в слезы
и даже падать бомбам…

день догорел как последняя спичка…
перекресток, сплетенный из твоих рук…

я – флюгер, стою и смотрю, куда же дует ветер…

* * *