Погиб поэт. Великий. Несравненный.
С свинцом в груди упал на грудь земли.
А жизнь в тот миг текла обыкновенно,
И эти горы с места не сошли!
Я всё стою, и не найду ответа,
Что моё сердце делает с лицом,
Чей крест несёт одна шестая света,
Где самых лучших потчуют свинцом.
Не злой чечен в долине Дагестана,
А русский - русской гордости - в упор.
Виной ли грех шального капитана,
Который сыну присудил топор?
Мне всё равно не изменить ни пяди,
Ни сантиметра скорбного пути,
А я стою, на серый камень глядя,
И в никуда шепчу своё «прости».
Прости за то, что опоздавши с веком,
Теперь стою в бездейственной тоске,
За то, что море мне - библиотека,
И только снится парус вдалеке.
Прости за то, что есть страна такая,
И мы с тобой - ей суть, и плоть, и кровь,
За то, что я вместо ответов знаю
Бессильный стыд и странную любовь.
На Машуке
© Copyright: Наталия Аристова, 2007
Свидетельство о публикации №107040300302
Свидетельство о публикации №107040300302
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.