Утреннее

Птичья икота перед рассветом
Пилит по нервам, дрожащая скрипка,
Вымученная,
как под пистолетом,
Бравая шутка или улыбка.

Нет ли какой чудотворной прививки?
А то старый стал,
сентиментальный.
На лёгкие давят сны и ошибки,
Тонны
никчёмных воспоминаний.

Четыре утра.
Хочется выть.
Хочется взвыть позарез
И ускакать, страшно скалясь,
во всю свою прыть
В глухой подсознательный лес.

Никогда не любил строевые тыщи,
Никогда не любил бегать в стае,
Не потому ли теперь
никто не ищет,
Под аплодисменты меня не спасает?

Что там «Кафка на пляже»?
Что мне грусть жевать японскую?
Ни один гегельянский дух мне не скажет
О чём я таком тоскую.

«Горе тем,
у кого нет Родины» -
Как прав был одичавший Ницше...
Больно всем,
кто ещё исполнены
Волей подняться выше,

Жутко всем,
кто сам себе космос,
Но задыхаясь в своей правоте,
Шлёт безнадёжно-трусливое SOS
Во все стороны в пустоте,

Пока солнце красными пальцами
Не расправит свой шлейф любви,
Не огреет протуберанцами
И не скажет: «Не дрейфь.
Плыви».