Мужчины пьют

Мужчины пьют. А пьют они по разному.
Я в адвокаты им не набиваюсь.
Ведь, грешный, сам люблю хлебнуть по праздникам,
да и без праздников, бывало, набираюсь.

Диагноз прост и выверен он точно, —
жена моя, ты зря руками машешь! —
Бывает мне, родная, очень тошно
от каторги рабочей и домашней.

Ведь радости и мельче всё и реже, —
фортуны мимолётные подачки.
Я, может быть, кого-нибудь зарежу
или в баптисты сгоряча подамся.

Но алкоголь! В нём, в алкоголе, сила!
Любой алкаш кипит от резвых сил.
Забвенье в нём от жизни этой сирой
и вечное веселие Руси.

Глотнёшь стаканчик — и зажмуришь очи!
Довольствуешь, как в лужице кабан!
И трезвенностью нас не заморочишь,
поскольку жизнь — и так сплошной кабак.

Заботы гнут нас. А горбы не в моде,
и нет конца и краю тем заботам.
И у меня написано на морде:
жить в роботах и сгинуть под забором.

Мы, пьющие, себе же яму роем.
Потомки нас за это проклянут.
Но дайте же хоть раз побыть героем,
хоть алкогольным, хоть на пять минут!