* * *
Уже траву поцеловал мороз,
И осень пишет серебром по охре —
И чудно так, и, кажется, всерьёз —
Надгробье лету — ахать или охать?
Вот и старик... Его почти что нет.
Был так весом — стал легче полутени.
Скорее бы потусторонний свет,
Чем вслушиваться, как хрустят колени.
Земля стара. Елозит на оси
Заржавленной, привычно и устало,
В сединах облаков. А расспроси —
Не помню я. Не знаю. Не видала.
Надежды нет. Ну, разве как на то,
Что женщины к весне готовят грядки,
А девочки приносят под пальто
Набухшие любовию тетрадки.
***
© Copyright: Николай Якшин, 2007
Свидетельство о публикации №107033100758
Свидетельство о публикации №107033100758
Рецензии
