Жизнь стоит недоеденной тарелки,
Бутылки недопитого вина,
Меня не любят ласточки и белки,
И даже патентованные грелки
Теперь согреть не могут пацана.
Один в своём холодном тёмном склепе,
Постукивая клавой по ночам,
Пишу своей от пальцев гладкой репе
Про то, что до сих пор снедает трепет
По той, кого худому не отдам.
Пусть спросят незлобивого поэта,
Что так суров к попутчикам своим,
Какая восплыла над ним планета,
Продался ли судьбе, и только ль это
Когда-то оправдает перед Ним.
30.03.07.
Жизнь стоит недоеденной тарелки...
© Copyright: Джон Остин, 2007
Свидетельство о публикации №107033002683
Свидетельство о публикации №107033002683
Рецензии