Голуби летят над серым городом. Гложет печаль.
Всё бы ничего, но плакать хочется, уходит февраль.
Снежные тропинки с утра протоптаны, людской суетой.
В голове всё сон стоит не прошеный глухою стеной.
Сколько нам с тобой песка отмерено? Не разобрать
Только стоит помнить, что от себя в век не убежать.
Старое письмо лежит на столике затёрто до дыр.
В нём мечты и счастье в чернильном столбике, и брошенный мир.
Сколько долгих лет живя в полголоса ещё впереди?
Стоит ли идти вперёд безропотно не рискуя в пути?
Утром, над рекой туман собирается, мёрзнет стекло.
Поручни руками как крепость захвачены в вагоне метро.
Все спешат пройти оставя очередь, но стоит ли свеч?
Мир, в котором спешка всосалась в кровь и нечего беречь.
Ты решила всё без опеляции, растаял протест.
В зале, где смотрят нашу жизнь, нет занятых мест…
без названия
© Copyright: Семён Фатеев, 2007
Свидетельство о публикации №107032901919
Свидетельство о публикации №107032901919
Рецензии