Случались дни в арканах Самарканда:
Почти цыгане, но совсем не те –
Бродячие курились у базаров,
Воруя, что уместится в руке,
От сот домов и лютости барханов,
Залитых солью, первобытных скал,
От черных волн и удалых хасанов
До байских мягких лож мой дом пропал.
Его не видно и не ищет встречи
Когорта сухокожих остряков;
Его дожди и солнце не увечат:
Он выше здешних редких облаков.
Дом
© Copyright: Оак Баррель, 2007
Свидетельство о публикации №107032901590
Свидетельство о публикации №107032901590
Рецензии