Стена

Остывшие сны запоздалою птицей
Встревожили серое хмурое утро,
И ночь, запрягая коней в колесницу,
Умчалась, оставив следы перломутра.

На жёлтых обоях в заброшенной спальне,
Исчирканных строчками глупых стихов,
Плодами вчерашних унылых терзаний
Из быстро умчавшихся сказочных снов.

Строка на строке, как обрывки ночей,
Везде троеточие... Недописано видно
Здесь кто-то, кода-то не окончил речей...
Опять троеточие, что же, обидно.

Над строчками неумелой рукою
Пытался художник писать силуэты,
Но то ли не взял он красок с собою,
То ли впервые писал здесь портеты.

Размытые лики, ни глаз, ни улыбок,
Цвета расплылись и смешались в пятно.
Никто столько много б не сделал ошибок,
Как этот художник, рисуя своё полотно.

Ну бог с ним, не нам быть судьей для него,
На выставке этой картины не будет,
Но может быть, он так писал от того,
Что знал, что его никто не осудит?

Как этот поэт, всё что видит, всё пишет,
Строку за строкой на несчастной стене.
Он знает, его никто не услышит,
И счастлив от этого друг наш вполне.

Лишь только стена, ночь за ночью в мученьях
Подставляет себя вновь и вновь для того,
Чтоб кто-то на ней описал сновиденья,
А кто-то второй не понял его.

И дажже ночь не осталась без роли,
На этой стене колесницы следы,
Где белый, где серый, где цвет алой крови...
И то ли еще у стены впереди.