Любить себя,как Божие творенье,
Как место пребывания Огня
И Искры жизни, по определенью,
И - ближнего, нисколько не вменя
Ему в укор обиды, пересуды,
Предательства, и хамство и хулу,
И так любить,наверно,это чудо,
И вряд ли делаем, за что стоим в углу.
И просим так, как будто, жизнь зависит,
Как будто, в отпуск просится Атлант:
"Прости меня, что не добрался к выси
И не любил, как любит мать и брат..
Прости, что я обид не отпускаю,
За то, поверь, и сам себя виню,
А надо безусловно - твердо знаю"...
Но кровоточит, словно наступаю
Босой ногою в жесткую стерню.
Прощенное воскресенье. За что?
© Copyright: Ламара, 2007
Свидетельство о публикации №107032801009
Свидетельство о публикации №107032801009
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.