* * *
Пишу стихи. Уже который год.
А кажется - вчера был первый...
Псевдопоэт... Не замолкает рот...
И нету ни жены, ни стервы...
Ни даже контуров любви... Зачем?
Есть конура и цепь привычки...
А в филармонии - виолончель.
Опять туда... концерт скрипичный.
Сажусь на место позади себя.
Чтоб увидать свою же спину...
Програмку одиноко теребя,
Я думаю: "Сейчас раздвинут".
Раздвинут занавес... За ним - оркестр.
Он заиграет грустно тему...
Так много зрителей. И нету мест...
Но всё вокруг - пустые тени!
И в их хозяевах - глаза из льда.
Им музыка не плавит душу...
Зачем приходят все они сюда??? -
СМОТРЕТЬ на то, что надо слушать!
И я средь них... "Ценителей красы"...
И за душой моей - ни цента.
Романтик я... Приблудной музы сын!
Непонятым уйду... с Концерта.
Приблудной музы сын
© Copyright: Омельяненко Дима, 2007
Свидетельство о публикации №107032500514
Свидетельство о публикации №107032500514
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.