Поэты не живут на этом свете долго...

Поэты не живут на этом свете долго.
Они вечны лишь на страницах книг,
Они уходят с чувством исполненного долга,
Их путь земной - один короткий миг.

Фарфоровые души…издерганные нервы…
Бессильные порывы по ночам…
Они пойдут на плаху – пойдут одни из первых,
Их только смерть заставит замолчать!

Призвание поэтов - открыть для мира правду,
Уродство, красоту, добро и зло…
Ценой своей свободы - единственного права-
Вложить всю жизнь в четыре строчки слов.

Они лишь смотрят с болью усталыми глазами,
Продав свое искусство, чтобы жить,
Измученное сердце - толпе на растерзанье,
Разбитую мечту – на дно души…

В минуты вдохновенья они, как Бог, всесильны,
Что даже груз потерь не давит плеч,
Что рвется цепь запретов, которую носили,
Сгибаясь, но борясь с желаньем лечь…

И сбивчивые строчки, написанные наспех,
Хранят в себе частичку их творца…
Их вырежут цензурой, их поднимают на смех,
Круша надежды и топча сердца.

Поэтов убивают – не пули, не насмешки,
А холод одинокого пути…
Они идут по краю – паденье неизбежно,
Но лучше вниз сорваться, чем ползти!