На едине с собой...

 Преодолевая стихию пишу стихи,
 Выдавливая хоть по пол строки,
 Хочу быть откровенным, но все ж прячу грехи
 Как прячутся под скорлупою «футляры»-желтки.

Без твердой оболочки нынче трудно живется,
Разобьют. И выльют тебя на сковородку,
Скушать тебя всегда охотник найдется,
Так что ты первый врежь ему по подбородку…

 Можно просто скромно уйти, скрыться как «дурак за кочкой»…
Мочить надо.… Сбоку зайти, потом слева и в пах и по почкам…

А чтоб никогда не нашел он тебя, глаза ему выдави на хрен,
 Не надо, я правду ищу для себя,
 Истина наша, не так пахнет…

Ты гонишь сынок,
 Любить ведь нам надо,
Совсем сосунок…
 Не врать! И будет радость!

 Бог есть Любовь!
 Обратимся в веру!
Попса поет про любовь,
Все одно.… Не верю!

 А что ж остается? Одна лишь война?
Нам всем достается.… Ну война, но конеш не одна…

 Ты прав, но надежда…
Ты дурь в голове-то подчисть,
Смотри, чтоб хорошо пахла одежда,
Ботинки надень, перед уходом начисть.
 
 Бороться с тобой нету сил моих боле,
 Наедине с собой, вернее с болью…