Летит к огню на обожжённых крыльях
Ажурный одинокий мотылёк.
Весь серебрится не пыльцой, а пылью
Испепеливших
НАбело дорог.
Имаго пил волшебные нектары
И в танго с яркой бабочкой порхал,
С огнём играл, на пыл ответив жаром,
Мелькал по кругу,
Искрою взмывал.
Риск и задор - его очарованье.
Где он, там загорается любой.
Ах, век его – минутное блистанье,
Но стоит жизни
Долгой - вековой.
Мотылёк души
© Copyright: Ким Смирганд, 2007
Свидетельство о публикации №107032200721
Свидетельство о публикации №107032200721
Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.