Из наушников льётся голос,
Солнце гладит меня по макушке,
«...Grandma, take me home!»
Может, правда – стоило к бабушке?
Ел бы сметану стаканами,
А не белые порошки.
Ловил бы сочком бабочек,
А не пули виском своей башки.
Отсиделся бы, отлежался,
Снова стало бы все «О’КЕЙ!»
Играл бы гранж, отжимался,
Любил и ненавидел людей.
На сцене – бил бы гитары пачками,
Дома – был бы примерным папочкой,
Обожал бы жену сумасбродную,
Любовался бы дочкой-лапочкой.
...Вместо этого – письмо прощальное,
И ни капли, ни грамма сомнения...
Эх ты, белобрысый голубоглазый малыш,
Ведущий за собой поколения...
А теперь лишь кривая улыбка
С обложки моей тетради,
И редко – твои молитвы
В эфире какого-нибудь радио...
Вот так рано...Ушел так рано...
В голове не укладывается этот абсурд.
А впрочем, что теперь изменишь?
Покойся с миром, Курт...
Курту Кобэйну
© Copyright: Олеся Ломанова, 2007
Свидетельство о публикации №107032201703
Свидетельство о публикации №107032201703
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.