Мой пьедестал

однажды я девушку вдруг полюбил,
и дважды ей в сутки я песни писал.
она их читала, прижавши к груди,
и слезы роняла на мой пьедестал.

так было три года, пока я не стал
стихи ей свои писать про любовь.
она убежала, и мой пьедестал
остался не признан и с горечью вновь.

я встретил другую, и жар к ней пылал.
читал ей стихи, и всю ночь напролет
бродили, и с гордостью мой пьедестал
позволил себя окружить на весь год.

но только я с дуру поверил в себя
и сам ей признался о том на пороге,
она ни минуты потом не ждала
и хлопнула дверью... я снова в дороге...

и сердце мое, пережив все потери,
устало стучать и бежать в никуда.
замкнул я себя, вспоминая те двери,
захлопнуты что для меня навсегда.

я жил, сочиняя стихи или песни,
ни с кем не общаясь, а просто внутри.
так было лет пять, а может на месте
стояло то время. тоска всё в груди...

но вдруг я узнал, что кто-то по дури
прочел сочиненья на весь громко зал,
и девушка по романтичной натуре
своей мне сказала, что это запал.

она возгорела ко мне и просила
писать ей стихи, говорила - любовь.
и я ей поверил - она ведь влюбилась.
и мой пьедестал вскружился весь вновь.

она возродила ко мне вдохновенье,
и я как безумный писал и писал.
она не рыдала - и это спасенье,
ведь эти стихи я не ей посвящал.

я помнил всё те же закрытые двери,
и злость порождала во мне чувство мести.
писал я про лично живые потери,
и их выдавал я за чувство по чести.

я зла не желал ни ей, ни себе.
мне просто хотелось уйти от проблемы.
она доверяла стихам, даже мне!
и так не узнала стиха того темы...

и мне надоело. я взял и закрыл
пред нею свои злосчастные двери.
она не забыла, и я не забыл,
откуда берутся столь злые потери...