Наши лица от пива опухли,
Наши руки трясутся с утра,
Наши взоры бесславно потухли,
В наших душах – печаль и хандра…
Мы живем в закольцованном мире,
В нашем сердце – искрящийся снег,
К нашим стопам прикованы гири
Из пустых алюминевых кег.
Наша юность затеряна где-то,
Где мы не были тысячу лет,
Наша песня еще не допета,
Но играет последний куплет.
Мы стареем, увы, год за годом,
Час за часом, глоток за глотком,
Мы – стальные солдаты восхода,
Наша кровь отдает коньяком.
Наши жены нас ждут на рассвете,
Наша жизнь – неудавшийся флирт,
Наши книги сожгли в тридцать третьем,
Наша вера – этиловый спирт.
Мы летим задержавшимся рейсом
На войну в пневматический тир.
Наш финал – бесконечные рельсы
В иллюзорно-контуженный мир.
Наша гордость стоит на коленях,
Наша правда в глазах мельтешит,
Наша смерть ничего не изменит…
Наша жизнь ничего не решит…
Грустная ода друзьям-собутыльникам
© Copyright: Александр Булгаков, 2007
Свидетельство о публикации №107032000728
Свидетельство о публикации №107032000728
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
