Работа, работа, работа...

 
 Работа, работа, работа -
 Смешенье идей и принципов.
 Мысли исходят потом,
 Бессонница - первым признаком.

 Работа, не догмы ментора,
 Стихия под внешней сдержанностью,
 Вынашиваешь аргументы,
 Как женщина носит первенца.

 Споры, завалы споров,
 Расчеты – косыми строчками.
 Среди налипшего сора
 Шевелятся первоисточники:

 Философы и провидцы,
 Стяжатели и оболтусы,
 Тяжелые, как правительства,
 И скользкие, словно подлости,

 Изысканные писаки,
 Салонные болтуны –
 По моде, то в стиле хаки,
 То цвета морской волны.

 Моральная импотенция -
 Фильтрованные очки
 Махровыми полотенцами
 Развешена на крючки.

 …Оправдана ограниченность
 И массовостью и прочностью.
 Зачем успокоенным взвинченность?
 Зачем устоявшимся творчество?

 Зачем расходовать нервы
 В довольстве своей судьбой?
 Зачем мастодонтам небо?
 Уставшим - зачем любовь?
 
 А рядом кто-то предельный
 Командует: «Марш по компасу!»
 И снова давит на мнение
 Авторитетом корпуса.
 
 И снова идешь в работу,
 Забыв о любви сказать,
 До коликов ли, до рвоты,
 До чертиков ли в глазах –

 Работа, работа, работа…
 Издергаешь день до дна,
 И слышишь, как бьется аорта,
 Гудящая,
 как струна.