художница и антикварщик... цикл стихов... Лауре и

играет туш на бумаге...
чёрные перья
от пальцев её строгих
стекают в линии
его бледных губ,
от которых она в истЕрии
и учащается пульс сердцебиения.

он читает что-то из раннего
в запахе кухонном,
она дышит в полубреду
в женских сомнениях,
про себя повторяя:
горе моё луковое...
если бы резала - плакала б
от нетерпения.

портрет его чёткий..
с пробелами,как за кадром.
подумает он:
вечно бы она рисовала
рот побледневший мой
от алкоголя и яда...
а она убежала...
и ...
плачет теперь...
в ванной.

****
он собирает дремучие пыльные книги
на балконе своём промокшем(дурные соседи)
и в сумраке сером вкалывая длинные иглы
окутывает её в хрустальные свои цепи.

слепой антикварщик,ты видишь её слёзы-
художницы в длинном платьице...светлая кожа.
запах её для тебя цветёт(цвет-мимозы)
ни на одну твою ..... она не похожа.

ему чудится что-то...рыжебокая на ветке ворона
складывает слова в голос,разговаривает с богом...
она знает:всех нас когда-нибудь похоронят...
лишь бы не этой весной...пальцы стонут. -

она ещё не написала главной картины
звуки сольются в крикливые солнцепятна.
она ещё не придумала картине своей имя,
а от книг его пыльных уже отдаёт мятой...

она спрашивает:будешь чай?..

****
она читает его минуты,
сложенные в строчки стихов,
и знаки его строгих к себе сомнений
кровоточат,не жалея вен,она говорит - любовь
это такой страшный страшный гений.

где золотые часы не чтут минут,
и забывая о совести и предрассудках,
в горле застревают слова -
они врут всё!врут!
любовь не наказывает... и она верит...в муках.

****
эй,антикварщик,собери ей
тысячу азбук...тысячу языков.
ей осталось одно мгновение,
чтобы перейти рубекон,
и неглядя вцепиться зубами
в кровь холста...
она рисует молитву
молитву твоего лица -
где глаза твои - мира,
и лоб твой целует бог,
и седые твои пряди
- вЕтра напев.
антикварщик,убери пыль с ресниц...
- это Любовь.
ты поймёшь это позже,когда
на крюке повисев...
твоё
сердце
станет
влажным...

---
(2007 год, восстановленное)