Крикнул сквозь строй гладкошерстных плебеев:
«Нате! Сотрите! Всю выпейте кровь!
Повеситесь скоро на собственных мненьях!
Щетиниться будешь, стоглавая вошь!»
Серпом или молотом выковать хлеба.
Надежда течет из расстегнутых жил!
Не слышал никто, но зато где-то в небе
Звездою сияет тот мот и транжир!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.