Осень сыплет мокрый снег,
Под ногами слякоть –
Мне поэтому не грех
Хоть чуть-чуть поплакать.
Ведь под небом, что как сталь,
Мрачном, без просветов,
Мне сегодня очень жаль
Золотых рассветов.
На не пройденном пути
И того всё хуже,
Потому что впереди:
Только грязь да лужи,
Еле тлеющий огонь,
Чтоб в ночи не сбиться,
От богатств сплошная вонь
Даже для синицы.
Но ещё сильнее ей
Видеть надоело
Как друг – серый воробей,
Прыгает без дела.
Так как в жизни, срамота,
У него страница,
Что свободен он всегда
На земле, как птица.
Ведь не зря, за это зло,
Общее с тревогой,
Ей на сердце тяжело,
Пусто, одиноко.
И поэтому она,
Веря в миф про Феба,
Улетает, чуть грустна,
С журавлями в небо.
Превратности жизни
© Copyright: Анатолс Ивановс, 2007
Свидетельство о публикации №107031501240
Свидетельство о публикации №107031501240
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.