Тридцатое.
Август.
Сгущаются мраки.
В болотной трясине
Слышны чьи-то звуки.
Сидим мы поджавшись,
Ознобли
И в страхе.
Над нами смеются
И ржут
Злые каки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.