Зачем же я пишу стихи?
Зачем копаюсь в недрах чувств?
Там очень много шелухи,
Не нужной в главном из исскуств.
Стихи совсем не лучших форм,
Порой уродливы, смешны;
Могли бы быть оплотом норм
Для кодекса моей вины.
Хотел бы перестать писать,
Но вот проклятая рука,
По воле гнусных чувств, опять
Пером скребёт лист до дымка.
Скрипят извилины в мозгу,
Подбором рифм увлечены;
Все тело превратив в слугу,
Душа в рельность вводит сны.
Но вот беда, никто вокруг
Читать нехочет этих строк,
Ведь проще провести досуг,
Проматывая жизни срок.
А что же я такой плохой,
И сам не в силах прочитать
Стихи, которые порой
Мне доводилось повстречать.
Замкнулся в собственных строках,
И думаю, что я поэт;
В себе подобных чудаках
В душе моей признанья нет.
Зачем же сам пишу стихи?
Ответ, однако, слишком прост -
На сколько б не были плохи,
Всеж лучше чем путь на погост.
Говно
© Copyright: Ганище, 2007
Свидетельство о публикации №107031101819
Свидетельство о публикации №107031101819
Рецензии