Ассоль

Будильник звонил, звонил, звонил. Каждый день. В семь…
Она просыпалась и привычным жестом нажимала кнопку повтора.
Через несколько минут звонок возвращался.
"Пора, - как обычно думала, открывая глаза, -
Вдруг Он вернулся? А я опоздаю".
Привычно и скоро собиралась, одиноко пила кофе.
Затем радостно шла. Туда. Как на работу.
На причал… Ждать.
О, это не трудно, поверьте. -
Стой себе и жди.
Она стояла на самом краешке моря. Или - мира?
Душа, платье, длинные волосы единым парусом трепетали на мокром ветру.
Соленые брызги касались щек, теплые волны ласково и беззаботно плескались под ногами.
Высоко-высоко, едва различимые, парили вольные птицы.
А она ждала.
Солнце слепило глаза - только из-за этого на них наворачивались слезы.
Так было всегда.
Впрочем, ближе к вечеру солнце добрело и лениво скатывалась за край моря.
Порой казалось, что эти красные сонные зарницы и есть то, что она ждет.
Но - увы...
Почти в сумерках, изредка оборачиваясь, девушка уходила домой.
Чтобы опять вернуться.
Ведь кто-то же должен ждать.
Завтра. И послезавтра.
Ведь если одни не ждут - другие не возвращаются.
_________
март 2007 года
Редактор Александр Клименок