Сжимая гриф, как руку палача...

Сжимая гриф, как руку палача,
Ты плачешь, я смеюсь – вот незадача.
А если рассмешить тебя смогу, заплачу.
…Плачу за все, такая вот удача.

Мне звезды – небо, битое картечью,
Тебе – дорога в новые миры.
Умри, и не трепи мои больные нервы.
Я тоже, за победу красоты.

Нас окружают, и, по-видимому, скоро,
Наступит в мире благодать;
Как знать, что мы увидим в окнах “скорой”,
Когда… Когда нас, будут забирать!

Проспать хочу, я этот день прекрасный,
Эй, Бэби, может, просто, переспать;
К чему слова - любовный понт, напрасный,
Я классный, и мне, в принципе, плевать –

На шелест трав, засушенных, забитых.
На запах ваших винокурных полудней,
Друзей, врагов – убитых и забытых.
Героев растворенных средь теней.

Эй, лей, дождем по тротуарам
Привыкшим к грязи ног чужих сапог.
Я был средь вас не лучшим, но упрямым.
Прости за все, я сделал все, что смог.

Смог ваших душ, меня уже не душит.
Я вышел за пределы атмосфер
Желаний ваших. Только кто-то сушит
Мне крылья, жаром слов паленых тем.

Сжимая гриф, как руку палача,
Ты плачешь, я смеюсь – вот незадача.
Кому-то плот за свечку, мне ж петля,
Когда начнется высшая раздача.

Назначат день для встречи возле врат.
Прости, я не явлюсь. Не паникуй, не шарь глазами.
Лишь за тебя я буду очень рад,
А мой мир здесь, я не могу быть с вами.

Вкопаю столб, и, если будут силы,
Построю что-нибудь еще.
Пока не вижу свет на дне могилы,
Прости, еще не просвящен.