Жизнь как книга
Строчки дней хранят событий ход,
Выбрал шрифт, и буквы-колесницы
Понесут, родимые, вперёд.
С каждым годом больше многоточий,
За пробелом следует пробел.
Главное читаешь между строчек,
Даже то, чего бы не хотел.
Пятьдесят – не много и не мало,
Не роман, но больше, чем рассказ,
Только вот рука уже устала
Делать шрифт крупнее каждый раз.
Вот уже всего лишь пара строчек
Входит на страницу целиком
Жизнь бесцельна – значит ставлю прочерк,
Пусть летит всё к чёрту кувырком.
Перевёрнута ещё одна страница,
А за ней всего одной строкой:
- Извини, совсем не материться
Не удастся от судьбы такой.
Свидетельство о публикации №107030801328